Terra sonâmbula
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As ideias, todos sabemos, não nascem na cabeça das pessoas. Começam num qualquer lado, são fumos soltos, tresvairados, rodando à procura de uma devida mente.
Aquela noite lhe dera a certeza: os sonhos são cartas que enviamos a nossas outras, restantes vidas.
A guerra é uma cobra que usa os nossos próprios dentes para nos morder. Seu veneno circulava agora em todos os rios da nossa alma. De dia já não saíamos, de noite não sonhávamos. O sonho é o olho da vida. Nós estávamos cegos.
Eu gosto de homens que não tem raça. É por isso que eu gosto de si, Kindzu.
“não inventaram ainda uma pólvora suave, maneirosa, capaz de explodir os homens sem lhes matar. Uma pólvora que, em avessos serviços, gerasse mais vida. E do homem explodido nascessem os infinitos homens que lhes estão por dentro”.
A morte, afinal, é uma corda que nos amarra as veias. O nó está lá desde que nascemos. O tempo vai esticando as pontas da corda, nos estancando pouco a pouco.
Seria preciso esperar séculos para que cada homem fosse visto sem o peso da sua raça.
Afinal, em meio da vida sempre se faz a inexistente conta: temos mais ontens ou mais amanhãs?
Porque o amor é esquivadiço. A gente lhe monta casa, ele nasce no quintal.
— Por que estás tão reduzido, filho? — É que trago um desgosto de mulher. — Isso não tem remédio, filho. Eu sei muito bem. Porque eu vivi num tempo em que o amor era uma coisa perigosa. Tu vives num tempo em que o amor é uma coisa estúpida.
Aquele momento confirmava: o melhor da vida é o que não há-de vir.
Algumas belezas, em mulher se tratando, nascem depois da meninice. São essas as mais luaminosas.
Deviam viver há vários dias, presenciadas as trouxas e fogueiras espalhadas em múltiplas desordens. Mal
Nas ondas estão escritas mil estórias, dessas de embalar as crianças do inteiro mundo.