Die einzige Erinnerung von der frühen Kindheit, als ich noch nicht ins Tierheim kam, und noch mehr in der Bruderschaft - ein Wiegenlied, gesungen von meiner Mutter vor dem Schlafengehen. Kerzenwachs oplyvshego sanft auf dem Tisch flackert, mit einem weißen Spitzendecke bedeckt, und das Zimmer riecht cremige Cookies. Das Licht wird durch den Docht in einem kleinen Fenster reflektiert, die alles weiß, weiß mit Schnee war, Flamme brummt das Zimmer im Herzen zu erwärmen, und ich nicht zu poludremu, um den Song zu hören.
Seitdem dauerte es eine ganze Menge von Jahren, aber ich oft von der Zeit träumen, und ich wache immer, ohne bis zum Ende eines Wiegenlied warten. Und für eine lange Zeit starrte ich lag in den nächsten Raum an der Decke, die nächste Taverne oder an den unteren Hängen von mir Zweige der Ahornbäume und den Sternenhimmel, weil der Speicher nicht Gnade kennt, und ich habe nicht nur ein Lied, das ich nicht weiß, und die Stimme, die ich nicht hören kann.
Sobald ich diese Geschichte Prediger erzählt, aber er zuckte nur, murmelte ja, es ist nicht verwunderlich, meine Vergesslichkeit. Jeder vergisst seine Kindheit.
Ich habe etwas zu argumentieren. Ich erinnere mich. Mein Zimmer und der Geruch von Cookies.
Seitdem dauerte es eine ganze Menge von Jahren, aber ich oft von der Zeit träumen, und ich wache immer, ohne bis zum Ende eines Wiegenlied warten. Und für eine lange Zeit starrte ich lag in den nächsten Raum an der Decke, die nächste Taverne oder an den unteren Hängen von mir Zweige der Ahornbäume und den Sternenhimmel, weil der Speicher nicht Gnade kennt, und ich habe nicht nur ein Lied, das ich nicht weiß, und die Stimme, die ich nicht hören kann.
Sobald ich diese Geschichte Prediger erzählt, aber er zuckte nur, murmelte ja, es ist nicht verwunderlich, meine Vergesslichkeit. Jeder vergisst seine Kindheit.
Ich habe etwas zu argumentieren. Ich erinnere mich. Mein Zimmer und der Geruch von Cookies.
