Ultimamente, cada vez que ele via seu próprio reflexo, não mais reconhecia a Mariposa no espelho. Estava incompleto, enfraquecido; e menosprezava isso.
O romance não era uma coisa justa. E nem era um jogo. Era guerra. E, como em qualquer outro campo de batalha, não lhe cabiam a compaixão e a misericórdia.
Minha musa, meu pincel, minha arte, meu coração. Tudo isso estará morto sem ela.
Esse humano, em especial, havia conseguido capturar algo que Morfeu desejava mais que tudo neste mundo.
Alyssa era a única que poderia aplacar o incêndio que havia ali, pois fora ela quem atiçou aquelas chamas.
Naquele momento, Morfeu entregou-se à experiência e, pela primeira vez na vida, passou a ver as coisas como um humano.
Para vencer, ele jogaria sujo, colheria os despojos do coração dela do modo que fosse necessário, não importa o quanto isso custasse para o rapaz mortal. Afinal, este era o modo intraterreno. Fazer menos do que isso faria de Morfeu um humano. E ele sabia, agora mais do que nunca, que essa era a última coisa que algum dia ele desejaria ser.
Tenho — respondeu Morfeu, tirando as luvas e enfiando-as em seu casaco.
