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Almas Mortas

Name: Almas Mortas
Author: Nikolai Gogol

Por Nikolai Gogol

Existem 8 citações disponíveis para Almas Mortas

Sobre

Se Púchkin foi o grande poeta da literatura russa moderna, Nikolai Gogol foi o seu grande prosador e «Almas Mortas» o seu grande livro. Este escritor ucraniano imaginou uma grande obra épica que não só retratasse a Rússia como lhe delineasse o futuro. Imaginou essa obra em três tempos, à maneira de «A Divina Comédia», por esta ordem: o inferno, o purgatório, o paraíso. Pelas vicissitudes da sua vida e do seu percurso espiritual, Gogol ficou-se pelo inferno, ou seja, pelo volume de «Almas Mortas», obra que conta a chegada do vigarista Tchichikov a uma cidade provinciana da Rússia esclavagista com o intuito de comprar aos senhores da terra locais, para fins inconfessáveis, almas mortas (servos da gleba já falecidos, mas que ainda constavam dos registos de recenseamento como vivos).
Estilo mordaz mas subtil, uma veia satírica e uma escrita moderna ainda hoje inimitáveis ? é assim «Almas Mortas».

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Ficção e Literatura

Entre as penas com que é tecida a nossa existência, refulge sempre, em dado momento, um motivo de alegria.

Certos indivíduos não são, como se diz, nem carne nem peixe, e Manilov, com certeza, pertencia a esta irmandade.

Tenciono comprar mortos que figurem como vivos na lista do recenseamento.

o maravilhoso sono, apanágio dos ditosos mortais que desconhecem o que são as pulgas, as hemorroidais e o excesso de inteligência.

A língua do inglês reflete um profundo conhecimento do coração e da vida; a do francês brilha com ligeiras cintilações, alegres, efémeras; o alemão medita largo tempo numa frase adocicada, cujo sentido escapa a muitas pessoas; porém, nenhuma palavra surge tão espontaneamente do coração, borbota, estremece com tão viva intensidade como uma palavra russa bem sentida.

Feliz o viajante que, depois de longas caminhadas, apanhando vento, chuva e lama, farto do tilintar dos guizos, das reparações no meio da estrada, da contínua e azeda troca de palavras com a canalha dos caminhos — postilhões, ferradores, donos de pousadas meio adormecidas, e tutti quanti — volta, por fim, a ver o seu teto e conhece o conforto de um caloroso acolhimento: alegres gritos de pessoas que acodem, lanternas na mão, ao seu encontro; turbulentos vaivéns de crianças; palavras de carinho misturadas com afetuosos abraços que varrem da memória os trabalhos sofridos! Feliz o pai de família! Mas ai do celibatário!

possível que um homem possa degradar-se a tal ponto e se torne assim tão miserável, tão ruim, tão avaro? Tudo é verosímil; a natureza humana é capaz de tudo. O jovem impetuoso de hoje estremece de horror diante do velho que terá de ser amanhã. Quando, ao deixar os anos encantadores da nossa mocidade, nos lançarmos no árduo caminho da idade madura, levemos como farnel os nossos primeiros impulsos de humanidade. De outra maneira, já não os encontraremos. A velhice ameaça-nos, essa implacável velhice que não permite reaver nada daquilo que uma vez se abandonou. O túmulo é mais clemente; nele pode ler-se: «Aqui jaz um homem», enquanto nos sombrios e glaciais atos da desumana velhice nada se pode entrever.

Depois de comer, o viajante pediu uma xícara de café e afundou-se no sofá, com as costas apoiadas num almofadão, cheio, em lugar de crinas, de uma substância que dava a ideia de ladrilhos ou pedras, como é costume nas pousadas russas. Depressa começou a bocejar e fez-se conduzir ao seu quarto, onde repousou umas boas duas horas. Depois de ter descansado, escreveu num bocado de papel, a pedido do criado, o seu nome, apelido, graus, solícito em comunicá-los a quem de direito. Enquanto descia a escada, o moço leu: Pavel Ivanovitch Tchichikov, proprietário rural, viajando para assuntos do seu interesse.