Iani continue de dessiner. Elle dessine de grands cercles que les vagues effacent à moitié. Je viens à côté d’elle et m’accroupis sur le sable. Sans me regarder elle me dit en français :
—Je dessine le monde.
—Mais tu parles français !
—Oui.
—Mais qui t’a appris ?
—C’est maman, à l’école.
Je réalise qu’elle devait avoir trois ans lorsque Manuella enseignait le français à Bahia. Comment a-t-elle pu retenir cette langue ?
―Mais cela fait deux ans que tu n’as pas vu ta maman !
―Je la vois, nous sommes ensemble.
J’ai l’impression que le dialogue est irréel. Iani a un accent prononcé, mais elle parle un français limpide. Il n’y aucune hésitation dans sa voix. Je voudrais lui poser des questions, seulement elle continue.
―Tu vas retrouver les assassins de mon papa. J’ai peur.
La voix est posée, ces mots sortent naturellement, ce n’est pas un ordre, c’est une vérité froide. Je réponds.
―Oui.
—Je dessine le monde.
—Mais tu parles français !
—Oui.
—Mais qui t’a appris ?
—C’est maman, à l’école.
Je réalise qu’elle devait avoir trois ans lorsque Manuella enseignait le français à Bahia. Comment a-t-elle pu retenir cette langue ?
―Mais cela fait deux ans que tu n’as pas vu ta maman !
―Je la vois, nous sommes ensemble.
J’ai l’impression que le dialogue est irréel. Iani a un accent prononcé, mais elle parle un français limpide. Il n’y aucune hésitation dans sa voix. Je voudrais lui poser des questions, seulement elle continue.
―Tu vas retrouver les assassins de mon papa. J’ai peur.
La voix est posée, ces mots sortent naturellement, ce n’est pas un ordre, c’est une vérité froide. Je réponds.
―Oui.
