Con el tiempo es el quinto libro de poesía de Elina Wechsler. El siguiente es el Prólogo del libro, escrito por Saúl Sosnowski, Profesor de literatura latinoamericana, Universidad de Maryland, Fundador y Director de la Revista Hispamérica:
“Podría empezar enhebrando: “Con el tiempo, los cazadores de medusas escribieron su epitafio para un sueño para que podamos conocer sus herencias”. También podría alterar el orden y jugar con otras secuencias, pero ocurre que con el paso del tiempo, la magia, la memoria y el olvido no conviene, no se puede, jugar demasiado.Tampoco volverse sentencioso y solemne, aunque hay momentos en que no es posible dar vuelta la página sin hacer un balance de lo ido, lo perdido, lo nevado en tierras que no fueron originarias y que ya son ineludiblemente el hoy bifronte de dos lenguas. Entonces, el poema que cifra una instancia de lo deseado; el verso ante la inseguridad de lo recordado; la rebelión asentada en el diván; el goce generacional y la recuperación de un cuerpo saqueado. El silencio y el tiempo que sigue pasando en cada ciudad, en cada calle; pasando, por así decirlo, a su manera, con el ritmo de letras que se deshojan en dos otoños.
“Quien construye herencias sabe que no es posible vivir ”“sin memoria y sin deseo; que la palabra existe para revolver (¿sería demasiado fácil jugar con este verbo y asestarle la violencia de un acento o paladear los múltiples retornos a la que sigue siendo querencia?) y que el tiempo es un desvarío que se asienta al sabernos testigos de su paso.
Wechsler y Lacan: chapa profesional. Wechsler: derrotada por la poesía, esa mísera cordura, justamente ésa. La poesía del saber y del sentir, consuelo del dolor de existir y también, ¿por qué no?, alocución a los amores que la transitaron y la atraviesan. Porque solo de este modo es posible cifrar un teorema que se escuda en “menos que dos” cuando todo suma “amor”.
Inevitable la irrupción del 76 y del 90 en la recuperación de lo familiar: son herencias que se han ido desgajando desde algún lejano sillón de mimbre. También por eso, cuando “Piezas en fuga” cree terminar diciendo “Hay libros necesarios./ Llegan en el momento justo, como los buenos amores,/y luego nos dejan”, no puedo dejar de decir: no, este libro no me deja.
Escribimos, como siempre, desde lejos, desde algún afuera donde no falta ningún exilio –estos suelen sobrar en la historia a la que pertenecemos— y donde tampoco faltan los sueños, las nostalgias, los retornos a compartidas geografías que aún aguardan otro vivir.”
“Podría empezar enhebrando: “Con el tiempo, los cazadores de medusas escribieron su epitafio para un sueño para que podamos conocer sus herencias”. También podría alterar el orden y jugar con otras secuencias, pero ocurre que con el paso del tiempo, la magia, la memoria y el olvido no conviene, no se puede, jugar demasiado.Tampoco volverse sentencioso y solemne, aunque hay momentos en que no es posible dar vuelta la página sin hacer un balance de lo ido, lo perdido, lo nevado en tierras que no fueron originarias y que ya son ineludiblemente el hoy bifronte de dos lenguas. Entonces, el poema que cifra una instancia de lo deseado; el verso ante la inseguridad de lo recordado; la rebelión asentada en el diván; el goce generacional y la recuperación de un cuerpo saqueado. El silencio y el tiempo que sigue pasando en cada ciudad, en cada calle; pasando, por así decirlo, a su manera, con el ritmo de letras que se deshojan en dos otoños.
“Quien construye herencias sabe que no es posible vivir ”“sin memoria y sin deseo; que la palabra existe para revolver (¿sería demasiado fácil jugar con este verbo y asestarle la violencia de un acento o paladear los múltiples retornos a la que sigue siendo querencia?) y que el tiempo es un desvarío que se asienta al sabernos testigos de su paso.
Wechsler y Lacan: chapa profesional. Wechsler: derrotada por la poesía, esa mísera cordura, justamente ésa. La poesía del saber y del sentir, consuelo del dolor de existir y también, ¿por qué no?, alocución a los amores que la transitaron y la atraviesan. Porque solo de este modo es posible cifrar un teorema que se escuda en “menos que dos” cuando todo suma “amor”.
Inevitable la irrupción del 76 y del 90 en la recuperación de lo familiar: son herencias que se han ido desgajando desde algún lejano sillón de mimbre. También por eso, cuando “Piezas en fuga” cree terminar diciendo “Hay libros necesarios./ Llegan en el momento justo, como los buenos amores,/y luego nos dejan”, no puedo dejar de decir: no, este libro no me deja.
Escribimos, como siempre, desde lejos, desde algún afuera donde no falta ningún exilio –estos suelen sobrar en la historia a la que pertenecemos— y donde tampoco faltan los sueños, las nostalgias, los retornos a compartidas geografías que aún aguardan otro vivir.”
