Western-Roman
Zwei Dutzend Reiter kamen in langsamen Tempo die Main
Street von Roswell entlang. Die Männer waren gut bewaffnet.
Winchestergewehre steckten in den Scubbards,
Revolvergriffe ragten aus den tiefgeschnallten Holstern.
Hier und da war zusätzlich noch eine Shotgun zu sehen.
Einige der Reiter trugen Patronengurte um die Schultern.
Staub bedeckte die Kleidung. An der Spitze dieser finsteren
Meute ritt ein Mann mit schwarzem Bart. Er trug einen Anzug
mit Schleife. An der Seite hing ein Colt, in dessen
elfenbeinfarbenen Griff ein Name eingraviert war.
DARREN McCALL - in großen Buchstaben.
McCall zügelte in der Nähe des McMillan-Stores die Zügel.
Neben ihm ritt eine dunkelhaarige Schönheit - die einzige
Frau in dem Pulk von Reitern. Sie trug ein Reitkleid und
fächelte sich mit ihrem Hut Luft zu.
"Ist das dieses Nest namens Roswell?" fragte sie mit
deutlicher Verachtung in der Stimme.
McCall lachte.
"Jetzt ist Roswell noch ein Rattenloch. Aber das wird
sich bald ändern... Wenn hier erst einmal alles mir
gehört!"
Er trat seinem Gaul in die Weichen.
Die Meute bewegte sich weiter die Straße entlang.
Die Passanten auf der Main Street blieben stehen, blickten
teils neugierig, teils angstvoll zu den Fremden hinüber.
"Ich hoffe, es gibt hier auch 'ne Möglichkeit sich
vollaufen zu lassen und preiswert ein paar nette Girls
aufzugabeln!" meinte ein Rothaariger im langen Saddle Coat.
Er trug statt eines Hutes eine staubbedeckte
Südstaatenmütze.
McCall lachte dreckig.
"Du kommst hier sicher auf deine Kosten, Mort! Das
garantiere ich dir!"
Zwei Dutzend Reiter kamen in langsamen Tempo die Main
Street von Roswell entlang. Die Männer waren gut bewaffnet.
Winchestergewehre steckten in den Scubbards,
Revolvergriffe ragten aus den tiefgeschnallten Holstern.
Hier und da war zusätzlich noch eine Shotgun zu sehen.
Einige der Reiter trugen Patronengurte um die Schultern.
Staub bedeckte die Kleidung. An der Spitze dieser finsteren
Meute ritt ein Mann mit schwarzem Bart. Er trug einen Anzug
mit Schleife. An der Seite hing ein Colt, in dessen
elfenbeinfarbenen Griff ein Name eingraviert war.
DARREN McCALL - in großen Buchstaben.
McCall zügelte in der Nähe des McMillan-Stores die Zügel.
Neben ihm ritt eine dunkelhaarige Schönheit - die einzige
Frau in dem Pulk von Reitern. Sie trug ein Reitkleid und
fächelte sich mit ihrem Hut Luft zu.
"Ist das dieses Nest namens Roswell?" fragte sie mit
deutlicher Verachtung in der Stimme.
McCall lachte.
"Jetzt ist Roswell noch ein Rattenloch. Aber das wird
sich bald ändern... Wenn hier erst einmal alles mir
gehört!"
Er trat seinem Gaul in die Weichen.
Die Meute bewegte sich weiter die Straße entlang.
Die Passanten auf der Main Street blieben stehen, blickten
teils neugierig, teils angstvoll zu den Fremden hinüber.
"Ich hoffe, es gibt hier auch 'ne Möglichkeit sich
vollaufen zu lassen und preiswert ein paar nette Girls
aufzugabeln!" meinte ein Rothaariger im langen Saddle Coat.
Er trug statt eines Hutes eine staubbedeckte
Südstaatenmütze.
McCall lachte dreckig.
"Du kommst hier sicher auf deine Kosten, Mort! Das
garantiere ich dir!"
