Les Jeannin étaient une de ces vieilles familles françaises,
qui, depuis des siècles, restent fixées au même coin de province,
et pures de tout alliage étranger. Il y en a encore plus qu’on ne
croit en France, malgré tous les changements survenus dans la
société ; il faut un bouleversement bien fort pour les arracher au
sol où elles tiennent par tant de liens profonds, qu’elles ignorent
elles-mêmes. La raison n’est pour rien dans leur attachement, et
l’intérêt pour peu ; quant au sentimentalisme érudit des souvenirs
historiques, il ne compte que pour quelques littérateurs. Ce
qui lie d’une étreinte invincible, c’est l’obscure et puissante sensation,
commune aux plus grossiers et aux plus intelligents,
d’être depuis des siècles un morceau de cette terre, de vivre de
sa vie, de respirer son souffle, d’entendre battre son cœur contre
le nôtre, comme deux êtres couchés dans le même lit, côte à
côte, de saisir ses frissons imperceptibles, les mille nuances des
heures, des saisons, des jours clairs ou voilés, la voix et le silence
des choses. Et ce ne sont pas les pays les plus beaux, ni
ceux où la vie est la plus douce, qui prennent le cœur davantage,
mais ceux où la terre est le plus simple, le plus humble, près de
l’homme, et lui parle une langue intime et familière. ...
qui, depuis des siècles, restent fixées au même coin de province,
et pures de tout alliage étranger. Il y en a encore plus qu’on ne
croit en France, malgré tous les changements survenus dans la
société ; il faut un bouleversement bien fort pour les arracher au
sol où elles tiennent par tant de liens profonds, qu’elles ignorent
elles-mêmes. La raison n’est pour rien dans leur attachement, et
l’intérêt pour peu ; quant au sentimentalisme érudit des souvenirs
historiques, il ne compte que pour quelques littérateurs. Ce
qui lie d’une étreinte invincible, c’est l’obscure et puissante sensation,
commune aux plus grossiers et aux plus intelligents,
d’être depuis des siècles un morceau de cette terre, de vivre de
sa vie, de respirer son souffle, d’entendre battre son cœur contre
le nôtre, comme deux êtres couchés dans le même lit, côte à
côte, de saisir ses frissons imperceptibles, les mille nuances des
heures, des saisons, des jours clairs ou voilés, la voix et le silence
des choses. Et ce ne sont pas les pays les plus beaux, ni
ceux où la vie est la plus douce, qui prennent le cœur davantage,
mais ceux où la terre est le plus simple, le plus humble, près de
l’homme, et lui parle une langue intime et familière. ...
