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extrait
Par de cruels enfants une femme suivie Se traînait. En ses yeux la mort avec la vie, Hagardes, s’éteignaient, se rallumaient toujours. Les enfants la heurtaient au choc de leurs batailles ; Elle, pour se venger, déchirait ses entrailles, Folle, qui s’arrachait à son propre secours.
Or, la France a jadis souffert cette souffrance ; L’Anglais la dépeçait longuement. Pauvre France ! Elle-même mordait ses bras, crevait son sein, Et tandis que, tombée, elle rendait son râle, Le roi dansait au bruit d’une chanson banale, Froid complice de l’assassin. Et parmi les enfants de la mère-patrie Pas un qui se levât, fier, et l’âme attendrie, Chassant le léopard vil qui la dévorait. Sentant plus de pitié que ses frères dans l’âme, Ne voyant que des cœurs efféminés, la femme Se fait homme — et soudain Jeanne Darc apparaît. Vous la connaissez tous, cette figure étrange, Cette vierge domptant les vieux guerriers, — cet ange, Qui, l’auréole au front, traverse, tout-puissant, Les livides lueurs de l’orage des armes, Et, faible enfant, parfois se prend à fondre en larmes Devant tant d’horreur et de sang ! De la France vaincue elle est le bon génie, Et quand, vainqueur lassé dont la tâche est finie, Elle voudrait revoir sa chaumière et ses bois, On la jette aux bourreaux en repoussant sa mère !… Oh ! tandis qu’on la brûle aux longs cris de : sorcière ! Grand Dieu, que faites-vous ? et toi, peuple ? et vous, rois ?
II.
Dans ces jours en deuil où la France Courbait son front pâle, abattu, Ils murmuraient : « Pleins d’espérance, Longtemps nous avons combattu ! Toi, quel est ton espoir, ô femme Dont un souffle briserait l’âme ? » Elle dit : « Je veux un drapeau ! Je veux t’aimer, France, ma mère, Et dans la mêlée en colère, Que mon glaive dorme au fourreau ! » Jeanne, merci ! — Comme une Idée, Glaive au repos, bannière au vent, Luis sur la France fécondée Où n’est plus un anglais vivant ! Pour tant de victoires divines, Que veux-tu ? — « Revoir mes collines ! » Ô Jeanne, suprême soutien, Ton peuple, formidable armée À ta vue enthousiasmée, Si tu disparais n’est plus rien !
Elle resta, tuant en elle Les jeunes songes du bonheur. France ! qu’elle était grande et belle, L’enfant sans reproche et sans peur ! Le Seigneur jettera sans doute Tous les paradis en sa route ? Non, mais l’horreur, la trahison ; Et sur la vierge qu’on insulte, Après la guerre et son tumulte, La solitude et la prison ! Le roi dort dans sa nonchalance ; Tes chevaliers vont accourir ; Tu ne peux, sous tant de souffrance, Fille de Dieu, vivre et périr ! Ah ! ton peuple grandi se lève ; Il va broyer ces murs !… vain rêve ! Roi, Chevaliers, Peuple, — tout dort. À quoi bon te fier aux hommes ? Tu ne sais quels ingrats nous sommes ! Ta délivrance, c’est la mort ! Un conseil de prêtres s’assemble ; Les Anglais tiennent leur vainqueur. La Pucelle s’avance et tremble Timide, la main sur le cœur.
Meurtrissant son âme meurtrie : « Il faut renier ta patrie, Ton roi, criaient-ils, et ton Dieu ! ». « Non ! » répond-elle, faible et forte, Et du cachot passant la porte, Sublime, elle se livre au feu ! Avec tous ses rayons, ta gloire Ici nous apparaît, enfant ! Ce n’est point ta longue victoire, Reims, ni le sacre triomphant ; C’est de faire pâlir ces traîtres, D’effrayer ces bourreaux, tes maîtres ; D’avilir leur orgueil brutal ; Par ta mort ta vie est complète ! C’est un triomphe, ta défaite ! Ton bûcher, c’est un piédestal ! Tout est consommé : le supplice L’a prise à la face des cieux ; Son grandiose sacrifice S’efface des cœurs oublieux. Avec son échafaud s’écroule Le souvenir, — et de la foule S’éteint la honte et le remord ; Sur ces cendres, nulle statue, Magnifique, ne perpétue Cette existence et cette mort !
Mais Quelqu’
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Par de cruels enfants une femme suivie Se traînait. En ses yeux la mort avec la vie, Hagardes, s’éteignaient, se rallumaient toujours. Les enfants la heurtaient au choc de leurs batailles ; Elle, pour se venger, déchirait ses entrailles, Folle, qui s’arrachait à son propre secours.
Or, la France a jadis souffert cette souffrance ; L’Anglais la dépeçait longuement. Pauvre France ! Elle-même mordait ses bras, crevait son sein, Et tandis que, tombée, elle rendait son râle, Le roi dansait au bruit d’une chanson banale, Froid complice de l’assassin. Et parmi les enfants de la mère-patrie Pas un qui se levât, fier, et l’âme attendrie, Chassant le léopard vil qui la dévorait. Sentant plus de pitié que ses frères dans l’âme, Ne voyant que des cœurs efféminés, la femme Se fait homme — et soudain Jeanne Darc apparaît. Vous la connaissez tous, cette figure étrange, Cette vierge domptant les vieux guerriers, — cet ange, Qui, l’auréole au front, traverse, tout-puissant, Les livides lueurs de l’orage des armes, Et, faible enfant, parfois se prend à fondre en larmes Devant tant d’horreur et de sang ! De la France vaincue elle est le bon génie, Et quand, vainqueur lassé dont la tâche est finie, Elle voudrait revoir sa chaumière et ses bois, On la jette aux bourreaux en repoussant sa mère !… Oh ! tandis qu’on la brûle aux longs cris de : sorcière ! Grand Dieu, que faites-vous ? et toi, peuple ? et vous, rois ?
II.
Dans ces jours en deuil où la France Courbait son front pâle, abattu, Ils murmuraient : « Pleins d’espérance, Longtemps nous avons combattu ! Toi, quel est ton espoir, ô femme Dont un souffle briserait l’âme ? » Elle dit : « Je veux un drapeau ! Je veux t’aimer, France, ma mère, Et dans la mêlée en colère, Que mon glaive dorme au fourreau ! » Jeanne, merci ! — Comme une Idée, Glaive au repos, bannière au vent, Luis sur la France fécondée Où n’est plus un anglais vivant ! Pour tant de victoires divines, Que veux-tu ? — « Revoir mes collines ! » Ô Jeanne, suprême soutien, Ton peuple, formidable armée À ta vue enthousiasmée, Si tu disparais n’est plus rien !
Elle resta, tuant en elle Les jeunes songes du bonheur. France ! qu’elle était grande et belle, L’enfant sans reproche et sans peur ! Le Seigneur jettera sans doute Tous les paradis en sa route ? Non, mais l’horreur, la trahison ; Et sur la vierge qu’on insulte, Après la guerre et son tumulte, La solitude et la prison ! Le roi dort dans sa nonchalance ; Tes chevaliers vont accourir ; Tu ne peux, sous tant de souffrance, Fille de Dieu, vivre et périr ! Ah ! ton peuple grandi se lève ; Il va broyer ces murs !… vain rêve ! Roi, Chevaliers, Peuple, — tout dort. À quoi bon te fier aux hommes ? Tu ne sais quels ingrats nous sommes ! Ta délivrance, c’est la mort ! Un conseil de prêtres s’assemble ; Les Anglais tiennent leur vainqueur. La Pucelle s’avance et tremble Timide, la main sur le cœur.
Meurtrissant son âme meurtrie : « Il faut renier ta patrie, Ton roi, criaient-ils, et ton Dieu ! ». « Non ! » répond-elle, faible et forte, Et du cachot passant la porte, Sublime, elle se livre au feu ! Avec tous ses rayons, ta gloire Ici nous apparaît, enfant ! Ce n’est point ta longue victoire, Reims, ni le sacre triomphant ; C’est de faire pâlir ces traîtres, D’effrayer ces bourreaux, tes maîtres ; D’avilir leur orgueil brutal ; Par ta mort ta vie est complète ! C’est un triomphe, ta défaite ! Ton bûcher, c’est un piédestal ! Tout est consommé : le supplice L’a prise à la face des cieux ; Son grandiose sacrifice S’efface des cœurs oublieux. Avec son échafaud s’écroule Le souvenir, — et de la foule S’éteint la honte et le remord ; Sur ces cendres, nulle statue, Magnifique, ne perpétue Cette existence et cette mort !
Mais Quelqu’
