Joana a contragosto
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Depois de ter cometido um “eu te amo” pela primeira vez na vida, fica muito difícil voltar a Primo Levi, quase impossível reler Cioran…
aquela situação esdrúxula era, na verdade, uma coqueteleira diabólica que misturava tesão e ternura:
Eu, Pablo Neruda, Adelaide Carraro e todos os que dizem a mesma coisa: “te amo”.
Mea culpa. Seguindo o raciocínio: sempre tripudiei, usei e joguei fora os bifes e as almas que me eram oferecidos às baciadas. Achava, sinceramente, que a vida não valia a pena ser vivida… daí que, para mim, foi muito fácil matar os lugares-comuns e também foi muito fácil escrever cinco livros geniais. Agora está explicado: fiz o que havia de mais óbvio, redundante e mesquinho. Troquei a vida pela arte.
Para quê o amor, se tínhamos todo o resto? Se Joana tinha lido todos os meus livros e se éramos tão iguais, para que perder tempo com o amor? Isso viria naturalmente, fazia parte do pacotão tácito de putarias: da xoxota que ela havia raspado especialmente para mim, das cinco doses de uísque que ela entornaria para me esperar, da vidente, dos mapas astrais, dos nossos ascendentes na casa do chapéu e da boca de Joana lambuzada de batom, para quê o amor se tínhamos tanto tesão?
mas que fizemos — mais ela do que eu — ficção. A minha ficção. O veneno que produzi. O demônio que inventei desde sempre e que somente poderia brotar dos meus mais belos escombros…
