Seguramente, alguna vez habrás intentado imaginarte un campo de concentración. Si por la noche podías dormir, es que te lo estabas imaginando mal.
LA JAULA DE LOS MONOS hará que te sientas como un prisionero, como un bulto, como un animal; reducido a un número, mugriento, dolorido, muerto de hambre y ajeno a todo derecho. Así, la próxima vez que te imagines un campo de concentración, por la noche no podrás pegar ojo. Eso querrá decir que te lo estás empezando a imaginar correctamente.
Con esta novela – horrible, aterradora, abominable – el autor pretende dar testimonio en nombre de los que ya no pueden darlo porque están muertos o desaparecidos; enterrados nadie sabe dónde o convertidos en ceniza y humo. Pretende desasosegar, sobrecoger, dejar sin habla; pretende que al lector le tiemblen las manos, que se eche a llorar, que se escandalice, que sienta vergüenza de pertenecer al género humano.
“No puedo más. Si sigo leyendo, vomitaré". Victoria.
“Se me estaban escurriendo las lágrimas por la cara y ni me daba cuenta”. Paula.
“No se puede leer de un tirón. Cada diez páginas hay que salir al jardín a respirar”. Alex.
LA JAULA DE LOS MONOS hará que te sientas como un prisionero, como un bulto, como un animal; reducido a un número, mugriento, dolorido, muerto de hambre y ajeno a todo derecho. Así, la próxima vez que te imagines un campo de concentración, por la noche no podrás pegar ojo. Eso querrá decir que te lo estás empezando a imaginar correctamente.
Con esta novela – horrible, aterradora, abominable – el autor pretende dar testimonio en nombre de los que ya no pueden darlo porque están muertos o desaparecidos; enterrados nadie sabe dónde o convertidos en ceniza y humo. Pretende desasosegar, sobrecoger, dejar sin habla; pretende que al lector le tiemblen las manos, que se eche a llorar, que se escandalice, que sienta vergüenza de pertenecer al género humano.
“No puedo más. Si sigo leyendo, vomitaré". Victoria.
“Se me estaban escurriendo las lágrimas por la cara y ni me daba cuenta”. Paula.
“No se puede leer de un tirón. Cada diez páginas hay que salir al jardín a respirar”. Alex.
