O Vermelho e o Negro

Name: O Vermelho e o Negro
Author: Stendhal

Por Stendhal

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Sobre

O Vermelho e o Negro (Le Rouge et le Noir, em francês), com o subtítulo Chronique du XIX siécle ("Crónica do século 19"), é um romance histórico psicológico em dois volumes do escritor francês Stendhal, publicado em 1830. É frequentemente citado como o primeiro romance realista. Ele é definido no período entre o final de setembro de 1826 até o final de julho de 1831, e trata-se das tentativas de um jovem de subir na vida, apesar do seu nascimento plebeu, através de uma combinação de talento, trabalho duro, engano e hipocrisia, apenas para encontrar-se traído por suas próprias paixões.

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Ficção e Literatura

Estranho efeito do casamento, tal como o produz o século XIX! O tédio da vida matrimonial faz seguramente morrer o amor, quando o amor precedeu o casamento.

não haveria aquilo que caracteriza as grandes paixões: a enorme dificuldade a vencer e a completa incerteza do êxito.

Esse horror de comer com os criados não era natural a Julien, para chegar à fortuna ele teria feito coisas bem mais penosas.

Tendo lhe ensinado o hábito de raciocinar com exatidão e de não se contentar com palavras vãs, esquecera de dizer-lhe que, numa pessoa pouco estimada, esse hábito é um crime: pois todo bom raciocínio ofende.

Quem poderia adivinhar que aquele jovem com rosto de moça, tão pálido e doce, ocultava a resolução inabalável de preferir expor-se à morte do que não fazer fortuna!

Que tolice!, ele respondeu. Dar presentes a um homem com o qual estamos perfeitamente satisfeitos e que nos serve bem! Só faríamos isso se começasse a relaxar e fosse preciso estimular seu zelo.

– Responde-me sem mentir, se és capaz, cão maldito; de onde conheces a sra. de Rênal, quando falaste com ela?

O amor apaixonado era ainda um modelo que se imitava, em vez de uma realidade.

Mathilde fazia um esforço para tratá-lo por tu, ela estava evidentemente mais atenta a essa maneira de falar do que ao conteúdo das coisas que dizia.

Extasiada, a srta. de La Mole só pensava na felicidade de ter estado a ponto de ser morta. Chegava a dizer-se: ele é digno de ser meu mestre, pois esteve a ponto de matar-me.

Estava bem mais espantado do que feliz. A felicidade que, de tempo em tempo, vinha ocupar sua alma, era como a de um jovem subtenente que, depois de uma ação espantosa, acaba de ser nomeado coronel pelo comandante-chefe; sentia-se elevado a uma altura imensa. Tudo que na véspera estava acima dele, agora estava a seu lado ou bem abaixo.

Atualmente, senhores, não é mais um homem que deve ser imolado, é Paris. Toda a França copia Paris. Para quê armar vossos quinhentos homens por departamento? Empreendimento arriscado e que nada resolverá. Para quê misturar a França a uma questão que se reduz a Paris? Foi Paris apenas, com seus jornais e seus salões, que fez o mal: que a nova Babilônia pereça! É preciso decidir entre o altar e Paris. Essa catástrofe advém mesmo dos interesses mundanos do trono.