D'étranges collections...
Une douzaine d’histoires – dont certaines imbriquées les unes dans les autres à la façon des matriochkas – que relient l’obsédante quête d’une collectionneuse à la recherche d’une poupée volée jadis dans un parc et les aventures parfois risquées, souvent déroutantes, de deux brocanteurs traquant l’aubaine rare au fond des greniers à vider ou croyant la saisir dans le double reflet bleuté d’une vitrine de bordel…
Un roman poétique qui invite à découvrir une galerie de personnages attachants !
EXTRAIT
Ce berceau-là ?… Dites, le berceau blanc…
Cinq heure trente à peine. Il fait sombre encore, mais elle est là. À la criée de l’aube, elle est déjà là. Il la reconnaîtrait entre mille, la tête dans un sac, rien qu’à la voix, à la pruine de la voix. Et dire qu’il venait à peine de s’immerger jusqu’aux oreilles dans la tiédeur de sa parka, qu’il s’était laissé couler dans son fauteuil pliant, les paupières baissées à demi laissant filtrer juste ce qu’il faut de regard pour donner l’impression qu’il surveille du dessous, tandis que le haut achève de ravauder les trous d’insomnie de la nuit de veille de brocante. C’est une stratégie éprouvée, cette posture-là ; une ruse affinée dans les fûts de son expérience de vieux briscard des tapis qui laisse planer le doute sur l’état présumé de sa vigilance. Rien de mieux, jusqu’à présent, pour confondre à la fois la fatigue et les risques du métier.
Mais que risque-t-il en réalité ? se demande-t-il parfois avant de céder un peu de terrain au sommeil qui le talonne sans qu’il puisse s’en défendre. Que vend-il de plus précieux que du temps sédimenté, du temps fossilisé ? Du temps de seconde main ? Que vend-il d’autre que de la poussière de temps sur des objets qui ne voulaient pas mourir dans un grenier ou dans les amnésies de trop vieilles mémoires ?
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE
Ce douzième roman de Françoise Houdart [...] est, de par sa construction originale, le recours fréquent aux métaphores et au jeu des ellipses, son rythme irrégulier, sa forte dose d'imaginaire, son choix du vagabondage littéraire, un récit curieux, singulier qui exerce chez le lecteur un vrai pouvoir de fascination. Une curiosité. - Dominique Baillon-Lalande, Encres vagabondes
À PROPOS DE L'AUTEUR
Françoise Houdart tient de son grand-père maternel sa fidélité au Borinage de sa naissance (1948), et de son grand-père paternel l’irrépressible besoin de s’en évader. C’est sans doute de là qu’est né l’impérieux besoin d’écrire qui la lie quatre heures par jour à sa table d’écriture. Traductrice de formation, elle a enseigné l’allemand jusqu’au jour où elle a décidé de vivre, sinon de sa plume, du moins avec et par elle. Elle rencontre régulièrement ses lecteurs dans le cadre d’activités pédagogiques ou culturelles, collabore à diverses revues et écrit des nouvelles pour la radio.
Une douzaine d’histoires – dont certaines imbriquées les unes dans les autres à la façon des matriochkas – que relient l’obsédante quête d’une collectionneuse à la recherche d’une poupée volée jadis dans un parc et les aventures parfois risquées, souvent déroutantes, de deux brocanteurs traquant l’aubaine rare au fond des greniers à vider ou croyant la saisir dans le double reflet bleuté d’une vitrine de bordel…
Un roman poétique qui invite à découvrir une galerie de personnages attachants !
EXTRAIT
Ce berceau-là ?… Dites, le berceau blanc…
Cinq heure trente à peine. Il fait sombre encore, mais elle est là. À la criée de l’aube, elle est déjà là. Il la reconnaîtrait entre mille, la tête dans un sac, rien qu’à la voix, à la pruine de la voix. Et dire qu’il venait à peine de s’immerger jusqu’aux oreilles dans la tiédeur de sa parka, qu’il s’était laissé couler dans son fauteuil pliant, les paupières baissées à demi laissant filtrer juste ce qu’il faut de regard pour donner l’impression qu’il surveille du dessous, tandis que le haut achève de ravauder les trous d’insomnie de la nuit de veille de brocante. C’est une stratégie éprouvée, cette posture-là ; une ruse affinée dans les fûts de son expérience de vieux briscard des tapis qui laisse planer le doute sur l’état présumé de sa vigilance. Rien de mieux, jusqu’à présent, pour confondre à la fois la fatigue et les risques du métier.
Mais que risque-t-il en réalité ? se demande-t-il parfois avant de céder un peu de terrain au sommeil qui le talonne sans qu’il puisse s’en défendre. Que vend-il de plus précieux que du temps sédimenté, du temps fossilisé ? Du temps de seconde main ? Que vend-il d’autre que de la poussière de temps sur des objets qui ne voulaient pas mourir dans un grenier ou dans les amnésies de trop vieilles mémoires ?
CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE
Ce douzième roman de Françoise Houdart [...] est, de par sa construction originale, le recours fréquent aux métaphores et au jeu des ellipses, son rythme irrégulier, sa forte dose d'imaginaire, son choix du vagabondage littéraire, un récit curieux, singulier qui exerce chez le lecteur un vrai pouvoir de fascination. Une curiosité. - Dominique Baillon-Lalande, Encres vagabondes
À PROPOS DE L'AUTEUR
Françoise Houdart tient de son grand-père maternel sa fidélité au Borinage de sa naissance (1948), et de son grand-père paternel l’irrépressible besoin de s’en évader. C’est sans doute de là qu’est né l’impérieux besoin d’écrire qui la lie quatre heures par jour à sa table d’écriture. Traductrice de formation, elle a enseigné l’allemand jusqu’au jour où elle a décidé de vivre, sinon de sa plume, du moins avec et par elle. Elle rencontre régulièrement ses lecteurs dans le cadre d’activités pédagogiques ou culturelles, collabore à diverses revues et écrit des nouvelles pour la radio.
