Temos aqui um livro feito de cotidiano, dessas coisas corriqueiras e aparentemente irrelevantes da vida que constituem o passar dos dias. São poemas das ruas, das feiras, das dores e alegrias, dos dias de sol e sem sol, do gosto do café, das miudezas do mundo. Se apropriam do monótono cotidiano para estranhá-lo, brincando com seus sentidos aparentemente banais.
Um livro sem pretensões, produto da simples vontade de compartilhar os escritos para além do círculo restrito de amigos que costumavam receber, involuntariamente, os poemas por e-mail. Alguns dos poemas repousaram pelas gavetas por mais de 20 anos, juntamente com a vontade de escrever, até que um dia, a vontade escondida resolveu dar o ar da graça e, depois de um tempo, um poema e outro foram brotando em um caderno amarrotado e de repente eram tantos que viraram este livro.
É um livro comum, escrito por uma mulher comum. Um livro de quem tomou gosto pela palavra desde cedo, fez delas ofício e prazer. Um livro escrito pelo simples prazer de brincar com as palavras e vê-las tomando forma.
Um livro sem pretensões, produto da simples vontade de compartilhar os escritos para além do círculo restrito de amigos que costumavam receber, involuntariamente, os poemas por e-mail. Alguns dos poemas repousaram pelas gavetas por mais de 20 anos, juntamente com a vontade de escrever, até que um dia, a vontade escondida resolveu dar o ar da graça e, depois de um tempo, um poema e outro foram brotando em um caderno amarrotado e de repente eram tantos que viraram este livro.
É um livro comum, escrito por uma mulher comum. Um livro de quem tomou gosto pela palavra desde cedo, fez delas ofício e prazer. Um livro escrito pelo simples prazer de brincar com as palavras e vê-las tomando forma.
