C’è un velo sottile che separa il mondo dei vivi da quello dei morti. Lo capii a tredici anni, quando dopo essere tornata a casa da scuola, mi diressi verso la camera per sistemare alcuni libri.
Scostai la porta e vidi un bambino sconosciuto seduto sul letto.
La sua espressione era imbronciata, i vestiti datati e il suo corpo grigio e impalpabile come la nebbia.
Urlai e a causa dello spavento, libri e cartella finirono per aria.
Quello fu il primo di una serie di incontri che mi costrinsero a spostare l’attenzione dal visibile all’invisibile, a chiedermi che cosa fosse mai accaduto. Fino a quando, qualche anno più tardi, la mia vicina di casa mi invitò a prendere un tè da lei.
Scostai la porta e vidi un bambino sconosciuto seduto sul letto.
La sua espressione era imbronciata, i vestiti datati e il suo corpo grigio e impalpabile come la nebbia.
Urlai e a causa dello spavento, libri e cartella finirono per aria.
Quello fu il primo di una serie di incontri che mi costrinsero a spostare l’attenzione dal visibile all’invisibile, a chiedermi che cosa fosse mai accaduto. Fino a quando, qualche anno più tardi, la mia vicina di casa mi invitò a prendere un tè da lei.
