Um homem chamado Ove
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A gente sente falta de coisas estranhas quando perde alguém. Coisas pequenas. Da risada.
Talvez os homens da sua geração nunca tivessem se preparado o suficiente para um mundo em que todo mundo só falava de fazer as coisas, mas ninguém realmente as fazia.
E Ove percebeu que, pelo resto de sua vida, ele amaria ouvi-la falar de coisas que ela amava.
Ele era um homem em preto e branco. E ela era a cor. Toda a cor dele.
“No começo a gente se apaixona por todas as coisas novas, a gente se pergunta toda manhã se aquilo é nosso de fato, como se tivesse medo de que alguém de repente entrasse correndo pela porta e reclamasse que tinha havido um grande engano, e que não era de jeito nenhum seu direito morar num lugar tão lindo. Mas com o passar dos anos a fachada da casa fica gasta, a madeira racha aqui e ali, e a gente começa a amar esse lugar não tanto porque ele nos parece perfeito, mas por todas as suas imperfeições. A gente fica conhecendo todos os detalhes dessa casa.